Presiento atmósferas solemnes
y lágrimas procaces
sobre un fondo de azul indiferencia.
Presiento discursos emotivos
y soflamas victoriosas
vergonzantes de puro manierismo.
Presiento venganzas,
voces que van tiñendo las súplicas
cuando el dolor infinito se acobarde
y deje paso al sentimiento.

Pero voy a dejar mis armas,
mi caballo y mis alforjas,
a que las ventee el aire cadencioso
de otras latitudes y promesas:
sé que la herida
volverá a cicatrizar y a ser fecunda
pero no sé ni para quiénes ni en dónde.

Volveré acaso a mis silencios
en un compromiso cotidiano de venturas
con el yo como príncipe consorte
y el mío como pueblo soberano:
si he de desgarrarme
haré autofagia caníbal de mis sueños.

Corazón a corazón
vamos ganando soledades.....

Salió a la calle
con su capa de penas interpuestas
y su sonrisa macabra. Dijo:
vengo a recoger las lágrimas
de los perdedores del banquete.
Y un tropel de cuerpos olvidados
asomaron sus ojos violentos
de tanto tragar indignidades
por debajo de las puertas de la vida.

Un aire violeta
bajó de catedrales y de bancos
a fundirse con los muertos vagabundos.
Recorrió cementos olorosos
de sucios rincones de hambres y de orines,
áridas tierras olvidadas,
selvas de odios permanentes,
sures marcados por agravios
de hondas muecas rencorosas...
y difuminó su huella miserable
en golpes asesinos.

El aire violeta
solo contabilizaba débitos seguros:
el dolor
estaba preso de hambres e injusticias.

(Mi voz
está corrupta de sangres olvidadas
que cantan a la luna
letanías vestidas de suaves primaveras.
Se me acumulan dolores
disfrazados de monstruos subconscientes
que me gritan de continuo: “eh, tu, poeta,
deja de voltear canciones esenciales
y funde tu sangre con mis iras
que el dolor solo sirve para el pobre
de cementerio clandestino”.
Y ya no sé qué hacer
con mis poemas. Y ya no sé
qué hacer con mi garganta)

El dolor es una fuga
de largas mariposas violetas...